Automne

« Dans les champs, les corbeaux sont plus nombreux. Les abeilles ne sortent presque plus et on ne voit plus de papillons. Les mouches pénètrent dans les maisons et meurent. » Ce n'est ni l'apocalypse, ni la modernité, c'est l'automne, tel qu'il est décrit dans des leçons de choses pour les enfants de l'après-guerre. Aujourd'hui le temps est triste et froid, la nature est en dormance. Il a suffi pourtant d'une belle journée anachronique pour suspendre le déclin et donner l'illusion du printemps. Autour des feuilles rouges volètent des papillons bien ternes, de petits oiseaux ricochent avec ivresse au-dessus de la rivière, une buse me survole toutes serres dehors et dans l'air flottent un parfum mêlé de garrigue et d'humus, une impression de joie aussi, née des derniers feux de la dépense, des frénétiques sursauts de la vie avant le grand sommeil.  Mais il n'y a déjà plus de mouches pour faire honneur au cadavre du blaireau dans les fourrés.